rodzinie, Posie. Wiesz o tym.”
Znajomy ciężar obowiązku przygniatał mnie. Całe życie oczekiwań, które poświęciłbym dla Lyanny, bo zawsze tak robiłem.
Ale coś we mnie się zmieniło.
Drżenie moich rąk ustało, gdy odzyskałem jasność umysłu.
„Masz dokładnie dwie minuty, żeby wyjść, zanim zadzwonię na policję”.
Wskazałem na drzwi, nie puszczając przy tym rąk.
„Nie odważyłbyś się” – powiedziała mama ostrzejszym tonem.
„Jedna minuta i pięćdziesiąt sekund”.
Oni odeszli.
Mama trzasnęła drzwiami na tyle mocno, że okna zadrżały.
Wsunąłem zasuwę na miejsce z satysfakcjonującym kliknięciem.
Dwadzieścia minut później, gdy wciąż czyściłem fugi z sosu marinara, zadzwonił telefon. Na ekranie pojawiło się imię taty.
„Co ty, do cholery, wyprawiasz?” – jego głos zagrzmiał w chwili, gdy odebrałem. „Twoja matka płacze. Rozdzierasz tę rodzinę swoim egoizmem”.
Nic nie powiedziałem, tylko jeszcze mocniej szorowałem uporczywą czerwoną plamę.
„Lyanna potrzebuje pomocy, Posie. Tak działa rodzina. Zawsze to rozumiałaś”.
Zawsze zrozumiany. Zawsze uwzględniony. Zawsze poświęcony.
„Już nie” – wyszeptałem.
Dalsza część artykułu znajduje się na następnej stronie.
