flagowym Korpusu Piechoty Morskiej, miał 190 cm wzrostu.
Generał dywizji Garrett Stone.
Trzydzieści cztery lata.
Dyrektor ds. działań bezpośrednich, Dowództwo Operacji Specjalnych.
A on szedł obok jego prawego kolana, trzymając wysoko uniesioną ogromną złotą głowę i wpatrując się bursztynowymi oczami w gardło Grahama Harta z milczącą, drapieżną dyscypliną…
Był Barnaby.
Osiemdziesięciofuntowy, emerytowany pies marynarki wojennej. Owczarek belgijski malinois, którego ciemny pysk śledził uzbrojenie wojskowe na przestrzeni sześćdziesięciu mil podziemnego podłoża skalnego.
Generał Garrett Stone nie patrzył na czterystu skulonych gości. Nie patrzył na Juliana Juniora płaczącego nad tortem weselnym.
Przemaszerował prosto środkowym przejściem sali balowej, zatrzymał się dwa kroki ode mnie, stuknął wypolerowanymi obcasami o twarde drewno z głośnym TRZASKIEM, uniósł prawą rękę w geście nieugiętego wojskowego salutu i uśmiechnął się:
„Audytor na pokładzie!” – zagrzmiał Garrett przez salę.
Opuścił rękę, wszedł w moją przestrzeń, objął mnie w talii swoimi silnymi, pokrytymi bliznami ramionami, przyciągnął mnie do swojej piersi i pocałował
Dalsza część artykułu znajduje się na następnej stronie.
