Lodowata woda z wielopoziomowej włoskiej fontanny z trawertynu zamknęła się nade mną z ogłuszającym, przerażającym hukiem, przesiąkając moją jasnozieloną jedwabną suknię z szyfonu, aż zaczęła ważyć sześćdziesiąt funtów na moich kończynach.
Pod powierzchnią basenu, zanurzonego pod czterema stopami chlorowanego, lodowatego, górskiego spływu, stłumiona akustyka sali balowej Grand Belvedere w Great Falls w Wirginii brzmiała jak odległy wiwat rzymskiego amfiteatru. Czterystu gości w szytych na miarę frakach, satynowych sukniach balowych i antycznych, pamiątkowych klejnotach nie wzdychało z przerażenia. Nie rzucali kieliszków do szampana, by rzucić się po kamiennych schodach i wyciągnąć starszą siostrę panny młodej z basenu.
Oni się śmiali.
Burzliwy, zsynchronizowany podmuch arystokratycznej rozrywki rozbrzmiewał w rześką październikową noc, a towarzyszyły mu uprzejme, urywane oklaski sędziów federalnego sądu apelacyjnego, wykonawców zamówień obronnych i inwestorów kapitału prywatnego, dla których widok trzydziestodwuletniej Clary Hart brodzącej w pięciuset galonach wody z odzysku był najlepszym komediowym przerywnikiem jesiennego sezonu towarzyskiego.
Wynurzyłam się na powierzchnię,
Dalsza część artykułu znajduje się na następnej stronie.
