męża, Juliana Sterling-Vance’a Juniora. Sophie nie spieszyła się ze schodów. Odchyliła głowę do tyłu, wydając z siebie delikatny, melodyjny śmiech i szepcząc coś zza białej satynowej rękawiczki do Juliana, którego pierś unosiła się z samozadowolenia i dynastycznej dominacji.
Obok nich moja matka, Beatrice Hart, odziana w szmaragdowy jedwabny płaszcz i cztery sznury hodowanych pereł Akoya, delikatnie ocierała kąciki oczu koronkową chusteczką, kręcąc głową z udawaną macierzyńską litością:
„Och, Claro… serio” – głos Beatrice dobiegł z balustrady – „Czy zawsze musisz przemieniać kamienie milowe Sophie w swoją osobistą tragedię? Masz trzydzieści dwa lata. Gdybyś poświęcała połowę czasu na znajdowanie odpowiednich kawalerów, co na ukrywanie się w miejskich archiwach, nie siedziałabyś w ptasiej kąpieli w noc poślubną swojej siostry”.
Moje kostki palców drapały się po szorstkiej trawertynowej podłodze fontanny.
Dwie minuty wcześniej samotnie dotarłam do Grand Belvedere, przejeżdżając przez kute, żelazne bramy moim skromnym, ośmioletnim kombi. Przez trzydzieści dwa lata moja rodzina traktowała mnie
Dalsza część artykułu znajduje się na następnej stronie.
